Погода в апреле. Стихи и переводы - Александра Родсет

Погода в апреле

Стихи и переводы

Александра Родсет

© Александра Родсет, 2016

ISBN 978-5-4474-4387-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Стихи

Погода в апреле

Я как книга

я как книга.я исключительное изданиедля тебя одного,подписанное дарственной надписью,другим разрешается толькосмотреть на обложку,тебе – перелистывать, трогать,читать, шевелить страницы…читай меня,заучивай наизусть,словно я томик стиховили редкая пьеса Шекспира,а я втихомолку,ночами,на книжной полке,буду дописыватьстрофы, страницы, главы,чтобы тебе никогдане могло наскучитьчитать, перелистывать,трогать мои страницы…

Реальный мир

Не хочу возвращатьсяв реальный мир —меня там никто не ждет.По эту сторону двери – сад,по ту – лишь стол и комод.Лишь стол и комод,и пустой пузырек —как памятка, что сюдаединожды может попасть любой,повторно – уже никогда.Тут есть волшебствои налаженный быт,и белого чистит конятот, кто всем сердцем умеет любить,кто ценит и верит в меня.А там, за дверью, пустая тоска —как накипь на супе дней…Красную, синюю надо брать?Мне ту, что не надо, Морфей.

Не то

Есть две исконные печали:Любовь к Не-тем, любовь Не-тех,И если вы о них не знали,Вы, видимо, счастливей всех…Не-той дорогою спеша,С Не-теми вы идете рядом,А Тот-кто-нужен, чуть дыша,Украдкой вас проводит взглядом,Но вам об этом не узнать —Вы где-нибудь Не-там, впустую,Не-тем даете вы понятьО том, что Те не существуют,И зазеркалью по утрамВы улыбаетесь натужно,А жизнь какая-то Не-та.И точно, что не Та-что-нужно.

В реку

Они говорят, что дважды в однуРеку никто не входит.Они умнее и лучше меня,Наверное, знают жизнь.Ты только к речке – тут сзади кто-нибудь за плечо тебя тронет:«Не стоит. Дважды нельзя. Аминь.Присаживайся. Садись.Тут взрослые люди свой труп врагаСидят и ждут месяцами,Они рассматривают волну,В том мудрости дофига,Потом – всегда есть риск утонуть.Ты, право же, не желаешь,Похожей стать на чей-то чужойЗаждавшийся труп врага?»Должно быть, к мудрости – мой позор —Мой разум не тяготеет,Мне хочется дважды в реку, и пустьТам лед лежит, как стекло,И сколько воды утекло с тех пор,Значения не имеет,И, кстати, мне чаще хотелось знать,Куда ее утекло.Возможно, догнать бы, сказать: «Вода,Пора бы остановиться,Зачем ты все время бежишь, вода?Задумайся, дай ответ!Чего тебе не сидится наНа чем тебе там сидится?И что мне делать с самой собой —В чем цель, если цели нет?»Вода не ответит, молчат мудрецы,И враг промолчит, иначеОн, проплывая, будет не труп,И снова потерян день.А если дважды в реку нельзя,То это совсем не значит«Не плавать», «не мыться» и прочие «не».Давайте пойдем в бассейн.

Питер Пэн

Мне надо привыкнуть,что позже они вырастают.Сначала-то кажется:будем в индейцев играть.У нас много дел —то пираты с утра нападают,то к вечеру надозарытые клады искать.На завтра по планупещеры и поиски гномов,попрыгать с утеса,пугая русалок на дне.А кто-то из наших вдруг раз —и окажется взрослым.И тут же забудетдорогу на остров во сне.Я нашим скажу: «Не рыдайте!Так с вами не будет!Взрослеть мы не станем,мы здесь поселились навек!» —но знаю, что вру.Через месяц дорогу забудет,наверное, Том. Или, может быть,маленький Джек.Лишь точно – не я.И, конечно, не милая Венди.В ней искра такая —размером с хороший маяк.Она же – как я,в ней огонь никогда не истлеет…

…Мне надо привыкнуть.А я не привыкну никак.

Дневник

Странное дело.В один дневник пишется,а в другой нет.Бумага, чернила те жеи там, и там,в смысле, их отсутствие одинаково,назови его diary, twitterили вообще какой-нибудьinstagram.Ведь что такое дневник,есливы в нем не верещитео том, что кого-торазвлекает или смешит:порезать душу на тряпочки,вывесить —смотрите,какие цветные тряпочкииз моей души!Всю пряжу судьбыразобрать,разложить на нити,поставить вентильна собственный кровоток,и, как долбаный археолог,потом восклицать:смотрите,какой в моей головенайденхорошенький черепок!Играть водевильна сценеанатомического театра,без ложной надеждыоставитьв истории некий след.Искренность —вид фиглярства.Тем более непонятно,почему в один дневник —пишется,а в другой таки нет.

Испорчена

Чувствую себя испорченной.Очень.Очень.И дело не в том,о чем вы подумаете наверняка,простотам, где другие видятбожий почерк,я вижу сюжетдля мистического боевика.Я специально затачиваларазумострым.Училась писать,придумывать историю и конфликт.И всякая жизнь,от рождения до погоста —лишь глина в руках маньяка —лепить, лепить.Конфликт и сюжет,и в строку – любое лыко,я к этому шлаи столкнулась к лицу лицом —готово.Испорчена.И что мне особенно дико —еще через уровеньэто зовут «творцом».

У взрослых

У взрослых разумных людейне принятообращаться в повелительном наклонении:«Брось бяку!» – или —«Не наступи, здесь грабли!» – или«Не рули на встречку!Секунда до столкновения!»Именно поэтому, общаясь с людьми моложе,то и дело шокируюсь, подбираябанты у чепчика —они еще не такие, им еще можнодумать, будто им все понятно и все известно,врываться, вмешиваться в чужие судьбы,пока не дошла бессмысленность этой затеи,и верить, что от этого лучше – будет,и не понимать, что души, бывает, стареюткуда быстрее своих вместилищ.У взрослых разумных людей,которыми они станут,для такой ерунды уже недостанет хранилища,и законы кармы вдруг против них восстанут,и некоторые – положим, не все, многие —станут похожи на прочих, которых знаю.«Ты едешь на встречку?Хочешь моего мнения?Что же…Это твой выбор. Я егоуважаю».

Белый флаг

Возможно…я бы выкинула белый флаг,но, к сожалению,я ни с кем не веду войну —это значит,всем плевать на мою победуи поражение,на попытку справиться —или на неудачу.Я бы выкинула белый флаг —пожалуйста,я сдаюсь. Покормите менякашей манной,и помните, что по каким-то конвенциямс пленнымиобращаться следует бережно игуманно.Я бы выкинула – да онникому не нужен.Не нажила ничего, зачет по врагам —и тот на двойку.Это значит, порапореветь в подушку,а потом взять и выкинутьбелый флаг.На помойку.

Заплаты

Я научиласьсовсем по тебе не скучать,себя не обманывать,будто вот-вот позвонишь,забыть, что за музыкутребуется включать,когда до безумиярежет по нервам тишь,забыть все хорошее.Собиралась-то все плохое,но вот незадача —они оказались рядом,и все, что в душебыло связанного с тобою,погибло, как Моцарт —оно отравилось ядом.Погибли печали,и радости, и волнения,на рваную душуя ставлю теперь заплаты —на стойкость,достойную лучшего применения,на верность,достойную лучшего адресата,на нежность —ее «до востребования», в конверте,куда-нибудьк чертовой матери бандеролью,и если б не этостойкое чувство смерти,я очень была бы радаотсутствию боли.

Погода в апреле

Доживём до зимыи растопим её в ручейкиот горячности рук,от светящихся ласковых глаз,и растают снежинки,летящие, как мотыльки,на огонь, разожжённыйдля нас, и из нас, и про нас.Ни единому ветру,несущему злую метель,не нарушить тепла,не развеять твердынь и преград,потому что у нас и для насбудет вечный апрельза один безусловно напраснопропущенный март.

Солнце vs Галилей

Не понимаю, за что пострадал Галилей —Вертится Солнце или Земля вокруг Солнца,В центре Вселенной есть только один человек,Возле которого всякое сущее вьется.Только один и, конечно, у каждого свой(И хорошо, если не многочисленно-общий),Только один. Время суток, когда он со мной,Я называю рассветом, а прочее – ночью.Только один, словно клином на нем сошлось,Сопротивляюсь – но крепко запуталось сердце.Дайте мне точку опоры – я сдвину осьК чертовой матери. Прочь.Хоть куда-то деться.А Галилей сквозь века мне помашет рукою:«Не отвертеться. Солнце – оно такое».

Вкус имени